As horas são amargas,
derradeiras,
os anjos perderam
a escala dos teus ouvidos,
O destino nos assemelha
mais que o nascimento.
Tuas passadas são curtas,
o perfil, enviesado.
Há uma parelha sendo
levada nas costas.
Fermentas o funcho,
o fungo e o estrume.
Fabrício Carpinejar